Die Untersberger
Die Venediger
Die Walenbücher
Die Zaunreiterin

Die Reise durch das Alphabet in StadtLandFluß kommt langsam zum Spielende. Die letzten Buchstaben bewegen sich in den Reichen der unsichtbaren vergessenen Völker, von denen nicht viel mehr übriggeblieben ist als ein paar rätselhafte Sagen, die niemand mehr versteht und, die als Plüschzwerge mit roten Zipfelmützen reproduzierten Nissemen, zugewandert aus Skandinavien. Ich lebe in einer Gegend des Alpenvorlandes, wo es Ortschaften gibt, die noch so heißen, wie der örtliche Riese, Straßen mit dem Namen des Drachen, der dort hauste und wo es einen Berg gibt, der frei auf einer Ebene dazustehen scheint, ein massiver Gesteinsbrocken mit einer Scharte, in der die Sonne um Mittag hindurchleuchtet. Ein heiliger Berg, von dem der Dalai Lama einst behauptet hat, dieser Berg sei das Herzchakra der Erde. Zu Hunderttausenden pilgern die Menschen immer schon hinauf, suchen in seinen weiten Eishöhlen und in allen seinen Falten und Kammern nach verborgenen Geheimnissen, niemand hat bis jetzt gefunden, nach was er gesucht hat; ein paar wenige haben Erlebnisse, über die sie nicht sprechen, manche berichten wirres Zeug und hin und wieder im Lauf der Jahre verschwindet mal jemand auf Nimmerwiedersehen.
Es gibt die Geschichte vom Kaiser Karl und den Raben und es gibt die Geschichte vom  Gitschner Lazarus, der in den Berg hineingebeten wurde und Unglaubliches gesehen und erfahren hat. Er war bei den „Untersbergern“ gewesen, einem geheimnisvollen Volk im Inneren des Berges. Es scheinen dort sonderbare Leute in einer Art Paralleluniversum gelebt zu haben, irgendwer hat sie irgendwann verniedlichend Zwerglein genannt, sie werden in vielen regionalen Sagen erwähnt, aber der Glaube an diese Welt im Berg ging verloren, weil man mit den alten Kräften nichts mehr zu tun haben wollte.Man kann sie weder sehen noch hören und auf die Frage, ob diese alten Völker jemals existiert haben, gibt es keine Antwort. Obwohl – womöglich stehen die Antworten in den Sagen direkt vor unserer Nase, wir erkennen sie aber nur deshalb nicht, weil die Lösung der Rätsel zu einfach ist und zu direkt, um es zu erfassen. Die Wahrheiten schlagen uns förmlich ins Gesicht, aber wir müssten, um zu begreifen ein einsames Warten im Nichts aushalten, der dunkle Advent würde sich anbieten, die Membran ist dünner als sonst zu anderen Welten und Wesen, die dort leben. Durch alle Märchen und Sagen kommen die Aufforderungen, still zu sein, nicht zu sprechen, egal, was passiert, zu horchen und zu schauen, zu helfen in der Not und auf keinen Fall das große Geheimnis verraten. Das war schon unter Androhung der Todesstrafe in Eleusis so und ist im Berchtesgadener Land nicht anders.

Wer waren also die Untersberger? Warum gibt es in Kirchen hinter dem Altar lose Bodenplatten, unter denen Gänge zu geheimen Orten führten? Um Mitternacht kamen die Untersberger von unten herauf und hielten eine Messe, dann verschwanden sie wieder. „Schrazellöcher“ heißen diese unterirdischen Erdställe, niemand weiß etwas darüber.

Über die Sagenwelt zu sprechen ist eine Gratwanderung zwischen denen, die das Ganze für Blödsinn halten und den selbsternannten Schamanen, die sich als Entdecker von geheimen Spiegelwelten verkaufen.

Als ich in der blauen Stunde den Berg im Föhnlicht anschaue, kommt er mir vor wie ein riesiges Wesen, das ausgestreckt daliegt und seine tiefen Wunden leckt, die mit den Marmorbrüchen in seinen Leib geschlagen wurden. Wird er berührt von all den „Spirit“ Forschungen, Annahmen, Ritualen um seine angeblichen Geheimnisse die Spiegelweltesoterik und die gierige Ausbeutung der Gitschnergeschichte, dem Suchen nach dem Sinn unseres Lebens und nebenbei dem gewinnbringenden Verkauf neuentdeckter Kraftplätze und deren Tourismus … Wo sind sie geblieben, die Untersberger, die seine Adern bewacht haben. Plötzlich sehe ich diesen großen runden Stein, noch nie ist er mir aufgefallen … wie ein Wächter kommt er mir vor, die Heiligkeit beschützend. Und dann fällt mir diese geheime Schrift ein, die sich angeblich in silbernen Buchstaben dem Lazarus Gitschner bei den Untersbergern im Bergesinneren gezeigt hat:

„Surget satum“ … aufgehen wird, was gesäet.

Ich verhalte mich dem Ganzen gegenüber eher agnostisch, ich würde gerne an das kleine Volk glauben, an Moos- und Holzleute, die sich verwandeln konnten in Eulen, und daß beim Fällen eines Baumes sein Waldgeist auch stirbt, aber es fällt mir schwer, und doch halte ich alles für möglich. Und ich hatte ein paar persönliche Erlebnisse mit etwas, was ich vorsichtig „Anwesenheit“ nennen möchte, die mir sehr deutlich gezeigt  haben, daß es eben doch unglaublich viel gibt zwischen Himmel und Erde … darunter ist auch diese Geschichte, die mir vor sehr langer Zeit der Vater meiner Schulfreundin, ein ansonsten wortkarger, gottesfürchtiger  Bauer, der niemals gelogen hätte, erzählt hat. Ein kleiner Mann sei neben ihm hergegangen am Weg von der Kirche nachhause. Am Waldrand, ich kenne den Weg. Das Männlein war sehr klein und trug einen großen Hut. Gesprochen haben sie nichts, dann ist es so plötzlich wie es gekommen war, wieder verschwunden.

Wer die sagenhaften „Venediger“ waren, das weiß niemand. Es scheint Menschen gegeben zu haben, die Erze erspüren konnten, „fühlig“ waren. Manches spricht dafür, daß sie aus der Gegend von Venedig kamen und auf der Suche nach Mineralien waren für die Herstellung von kobaltblauem Glas. Es waren „Welsche“, fremd, südländisch, eher klein von Gestalt. Man erfuhr nichts von ihnen, wahrscheinlich wurden ihnen die Zauberkräfte nur angedichtet und vor allem, da sie in Bücher schrieben, wurde ihnen das Wissen um große Schätze unterstellt. Die genaueren Schatzkarten sollen sie angeblich in den „Walenbüchern“ verzeichnet haben. Ihre Existenz verschwimmt in den Nebeln von Märchen und Sagen. Ihre größte Kunst scheint das plötzliche Auftauchen und wieder Verschwinden gewesen zu sein.

Auf meinem Weg durch das Alphabet bin ich beim X angelangt und finde das Christogramm der Buchstaben Chi und Rho und irgendwo steht geschrieben, daß dieses P, an dessen Längsstrich sich ein X kreuzt nicht nur das Erkennungszeichen der ersten Christen bedeutet,  sondern auch das Zeichen ist, das den Tod besiegt.

Dann kommt das Y, ein Buchstabe, zu dem mir nur die Weltenesche Yggdrasil einfällt, an deren Wurzeln die Nornen ddas Menschengeschick spinnen und weben. Das gehört zur nordischen Mythologie, hier im Süden haben wir die drei heiligen Fräulein, die wohnen in Höhlen und hängen die Wäsche zwischen zwei Berggipfeln auf, sie singen und lachen laut, die mittlere ist die Margarete und die tanzt mit dem Drachen.
Frau Percht, die uralte Tod und Lebenzuteilerin fliegt mit ihrem Gefolge der wilden Jagd über das Land, sammelt Seelen ein und teilt aus. Zur Zeit liegt sie wahrscheinlich auf diesen warmen Föhnwinden und läßt sich schaukelnd von ihnen tragen…

Die Zaunreiterin bildet das Ende des Buchstabenreigens, obwohl sie weder Anfang noch Ende bedeutet, sie wandelt auf dem Zaun als Grenzgängerin zwischen den Welten, zwischen Wildnis und Zivilisation, Bekanntem und Unbekanntem, Drinnen und Draußen, Diesseits und Anderswelt. Eigentlich aber steht sie in beiden Welten gleichzeitig, mit dem einen Bein auf der einen und mit dem anderen Bein auf der anderen Seite vom Zaun.
Sie kann das Gras wachsen sehen und hört den Gesang der Sterne, sie versteht die Sprache der Tiere und kann Wunden heilen. Sie ist überall und gehört nirgendwo dazu, manchmal sitzt sie auf dem Zaun über dem Abgrund, läßt die Beine baumeln und singt das alte Mondlied.

Ich werde mich in eine Eule verwandeln und ihr Gesellschaft leisten heute Nacht …

Seit Wochen treibt der Föhn, dieser liederliche Halunke, sein Spiel in der Troposphäre, tanzt über das Alpenvorland, schiebt die riesigen dunkelblauen Steinbrocken des Gebirges vom Horizont weg so weit ins Landesinnere, daß man ihnen auf der Straße bald nicht mehr ausweichen kann. Am Himmel dahinter lodern rote Flammen. Auch in der Nacht der Toten zum 1. November hin schleicht er verlogen warm über den Gottesacker und streicht mit zarter Sommernachtshand über Nacken und Gesicht und er findet immer die Lücke, und sei sie noch so klein, da, wo die Tür zur Seele nicht fest verschlossen ist … da weht er hinein und da spürt man dann die alten Wunden und die Sehnsucht, von der man gemeint hat, daß sie endlich verschwunden wäre, weil man eh nie wusste, woher sie denn gekommen ist und warum und wo man mit ihr hin  soll. Und dann zieht er weiter, schlängelt sich um die Gräber und läßt mich mit „Ma solitude“ zurück.
Ich zünde eine Kerze an am Grab der Altvorderen und bin ganz alleine, der Mond spiegelt seine Sichel in den blankgeputzten Grabsteinen, im unruhigen Flackern der vielen echten und falschen Kerzen wehen von den Blumen dunkle Schlieren über die Gräber. Die unscharfen Gestalten, die gelangweilt an den Grabsteinen lehnen, werfen schon lange keine Schatten mehr, sie sind selber welche. Einige von ihnen kannte ich, als ihre Herzen noch schlugen, hier an diesem Ort ist das jetzt alles egal und wir sind an Kontakt noch viel weniger interessiert als wir es früher waren. In Mexiko tanzen sie jetzt auf den Friedhöfen, sind fröhlich und berauscht, singen und lachen und tun so, als würde La Muerte selbstverständlich mittanzen wollen, weil es doch im Grunde keinen Unterschied gibt zwischen Geburt und Tod, Leben und Sterben … ausgedacht von einer humorvollen Gottheit, die sich einen Jux machen wollte … wozu also weinen und klagen, besser ists allemal, den Reigen zu tanzen, an einer Hand die graue Dame, an der anderen ein Kind … Musikanten spielt auf, laßt uns fröhlich sein und den Herrgott einen guten Mann!
Hierzulande wird aber nicht getanzt mit den Toten. Hier stehen wir am Friedhof, sind froh, daß wir noch nicht dort unten liegen und der Pfarrer segnet mit vielen Litern Weihwasser die Gräber, warum ausgerechnet die einen Segen brauchen ist nicht restlos geklärt, ich vermute darin eine uralte magische Handlung zum Bannen der Toten, damit sie nicht heraufkommen und sich die Lebenden holen. Von der nächsten warmen Bö lasse ich mich fangen und wir tanzen durch das Friedhofstor hinaus in die Nacht, der Wind singt mit mir leise das Lied, das wir alten Kinder gesungen haben:

„Sur le pont d’Avignon l’on y danse, l’on y danse,
sur le pont d’Avignon l’on y danse tout en rond.“

Der Föhn ist davon geschwebt und jetzt hat es geschneit. Noch bevor der Schnee kam, waren sie schon komplett verschwunden, die Tintlinge – (Coprinus sensu lato) –  mit ihren Familien hinter dem alten Haus. Alles begann mit einem wunderschönen Wesen, das plötzlich über Nacht seinen  Kopf mit weißem, walzenförmigen Schuppenhut auf  sehr schlankem Hals aus der Erde schob. Weitere folgten und bildeten Familiengruppen. Im Laufe der Zeit veränderten sie drastisch ihre Gestalt, die Kappen wurden breit und ausgefranst und dunkelblau, fast schwarz. Diese Farbe, die man früher als Tinte benutzt hat, sorgt dafür, daß sie sich selbst auflösen, wenn ihre Zeit gekommen ist. Plötzlich sind sie verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Sie sind einfach weg ohne die geringste Spur zu hinterlassen.

Von Geheimnissen sind wir umgeben, um ihnen zu begegnen braucht man keine weiten Reisen, oft genügt es, einfach nur hinters Haus zu gehen und sich umzuschauen.
Wenn ich zum Nußbaum gehe, an dessen Ast die eiserne Pfanne hängt, aus der mein Vater einen katzensicheren Vogelfutterplatz mit Dach machte, streift mich immer ein Zweig am Arm, wie zur Begrüßung. Und wenn ich die Sonnenblumenkerne auffülle, pfeife ich immer die gleiche kleine Melodie und dann höre ich schon währenddessen leises Flattern und Gezwitscher und kaum bin ich ein paar Meter weg, kommen schon die ersten zum Fressen. Allen voran der Specht, wie immer elegant gekleidet mit leuchtend rotem Wams und schwarzweiß gepunktetem Hemd unter dem Schwarzen Frack, kommt gerne kopfüber am Stamm herunter, wenn er gerade in der Gegend zu tun hat.

Das alte Haus ist in nervöser Aufruhr, wir haben schwere Bauernkästen und Truhen an andere Plätze geschleppt und geschoben, herum- und aufgeräumt, solche Veränderungen mag das Haus nicht, es ist gewöhnt an die alten Ordnungen und reagiert mit verirrten Energieströmen, die wie abgerissene Elektrokabel lose herumkriechen. Auch ein Haus braucht Zeit, sich in veränderten Gegebenheiten zurechtzufinden.

Der eingewinterte Kaktus hat eine Knospe geboren.

Riesige Quellwolken türmen sich am Himmel, der genauso tiefblau ist wie der Eimer, der bis zum Rand voll mit Birnen und Äpfeln im Gras neben mir steht. Die Wolken sind überirdisch strahlend weiß, so weiß, wie mein Kleid sein sollte, in dem ich zur Erstkommunion gehen würde. Alle Mädchen hatten neue weiße Kleider an am Kommunionstag, nur ich nicht, denn meines war ausgeliehen von der Cousine, war aus teuerem Stoff, hatte aber eine Art Gelbstich und führte dazu, daß ich an meinem Ehrentag unglücklich war und mich schämte vor all den strahlend weißen Mädchen. Unerfüllte Sehnsüchte gingen immer neben uns herum und manchmal haben sie sich aufgetürmt wie die Quellwolken am Himmel und manchmal rannen sie mit dem Gewitterregen herab und versanken im Boden. Mein Vater wäre gerne ein Bauer gewesen, weil er sich nach all der Anerkennung gesehnt hat, die derjenige erfährt, der genug Land besitzt und Wald und Tiere, um „dazuzugehören“, aber der Hof war viel zu klein und Armut erfährt keine Achtung … niemals. Meine Mutter hatte Sehnsucht nach dem Theater, aber der Weg auf die Bühne war für immer versperrt.
Als es damals im nahegelegenen Marktflecken noch ein Kino gab, sind sie manchmal mit dem Motorrad hingefahren und haben sich begeistert „Ben Hur“ und „Quo vadis“ angesehen.

Quo vadis?

An einem Abend schaue ich zu, wie die Sonne am Horizont zum glühenden roten Ball wird und langsam in den See eintaucht. Ich denke an die Blogfrau aus dem Waldviertel und an dieses Bild der Sonne in ihrem letzten Blogbeitrag, in dem sie ausrichten ließ, daß es sie in dieser Welt nicht mehr gibt. Ein schönes, stilles Bild mit der untergehenden Sonne … oder geht sie auf … oder ist das womöglich ein und dasselbe? Wohin gehen wir, wenn wir gehen, ins Nichts … ins Nirgendwo? Und nehmen wir da unsere ganze Sehnsucht, unsere Not, unsere Freude, unsere Liebe mit oder lassen wir sie da?
Es berührt mich, wie schnell wir verschwinden, jahrelang hab ich Ingrids Texte gelesen, dann waren ein paar Andeutungen von Krankheit, Leben und Sterben, dann nichts mehr und dann dieser letzte, von ihr beauftragte und überbrachte Satz: „Alles ist gut“. Leb wohl, Waldviertelfrau und möge die Reise leicht sein für Dich dort oben auf dem Weg durch Zeiten und Räume bis hinter die Sterne.

Der See ist rot und brennt, der Feuerball hat ihn angezündet. Bald ist alles vorbei und wie Tusche auf die Glasplatte wird die Nacht dunkelblau in den See tropfen. Das Geheimnis ist dieser Bruchteil der Sekunde des Übergangs, da soll man es sehen, der Legende nach, wenn man zu den wenigen Auserwählten gehört und ich warte … und ich würde gerne den alten Mann fragen, der neben mir auf der Bank sitzt, ober auch er wartet und ob er die Geschichte kennt . Und, daß wir jetzt zu zweit auf der Bank sitzen und schauen und warten, wie die beiden jungen Leute im Film von Eric Rohmer, die aber wie in allen Filmen von Rohmer soviel reden, daß sie es womöglich übersehen würden: „Das grüne Leuchten“. Aber ich sage nichts, sondern schaue ihn nur an und sehe ein Faltengesicht mit sehr hellen  Augen und er lächelt und ich lächle auch. Dann steht er auf, hebt seinen Hut hoch und sagt: „Gute Nacht“,  und dann geht er.

Ein kleiner heller Streifen bleibt am Horizont, ansonsten ist es Nacht geworden. Der Parkplatz ist finster und leer, nur mein Auto steht im hintersten Winkel. Auf dem Autodach liegt etwas und fällt herunter, als ich die Türe öffne. Ein winziger Blumentopf mit einer kleinen Rose.
Rosarot leuchtet sie in die Dunkelheit.

„Kopf hoch stirbt sich leichter“
Hjalmar Ringo Praetorius
auf dem Oktoberfest

Es ist wieder Oktoberfest und die einen schimpfen 14 Tage und die anderen haben ein langes Jahr darauf gewartet und gespart, den Urlaub dementsprechend eingeteilt, bis es endlich soweit ist und sie sich gierig hineinwerfen können in den großen Rausch und in das schillernde Spektakel der großen Illusionen. Ob hierbei diejenigen, die ewig stänkern und nüchtern das Ganze als Volksverdummung entlarven, glücklicher sind als diejenigen, die sich dem großen Rausch hingeben und irgendwann wieder im Alltag erwachen mit einem riesigen Kater … ich wage es zu bezweifeln. Ich liebe Rummelplätze und habe es damals sehr genossen, ein paar Jahre in unmittelbarer Nähe der Theresienwiese zu wohnen. Man muß es halt mögen, daß zwei Wochen lang ein Geruch von gebrannten Mandeln und Steckerlfisch  über der Stadt schwebt, man von überall her das Riesenrad sieht und immer so ein Grundrauschen zu hören ist, das es nur im Zusammenklang der Rummelplatzgeräusche gibt, diese einmalige Kakophonie von Stimmen und Musik, ich mag das. Zweifellos gibt es unangenehme Auswüchse wie überall, wo Menschenmassen angetrunken aufeinanderprallen. Aber es wird ja niemand gezwungen, hinzugehen und für einen schlecht eingeschenkten Liter Bier 16 Euro zu bezahlen oder 19 Euro für ein verhutzeltes kleines halbes Brathendl oder 400 Euro für ein Steak.

Wenn es nicht schier unmöglich wäre, einen Parkplatz zu finden, würde ich gerne wieder einmal über das Festgelände gehen, dem Vogeljakob und dem Orchestrion zuhören, mit der Krinoline fahren, eine Fischsemmel essen, eine Tüte mit diesen wunderbaren quadratischen Kokosnußbonbons, Magenbrot und mir vom türkischen Honig den Mund verkleben lassen und dann nochmal eine Fischsemmel … dann hat man aber genug des Guten und die gebrannten Mandeln werden daheim verzehrt. Ich mag gerne irgendwo herumlungern, bei den Fahrgeschäften zuschauen, ein paar Rosen schießen, die Schausteller beobachten, wie sie beim Autoscooter ihrem Job nachgehen und am aller-allerliebsten beim „Schichtl“ stehen und einer Art Vorprogramm zuschauen, das die Leute in die Vorstellung locken soll, immer untermalt mit dem Song der Andrew Sisters. Der Schichtl ist das älteste Schaugeschäft auf dem Oktoberfest und der Spruch: „Auf gehts beim Schichtl!“ ist längst ein geflügeles Wort geworden für alle Lebensbelange, die angepackt werden müssen. Viele Generationen und viele Jahrzehnte hindurch wurde und wird das gleiche Programm gespielt, auf das ein Schild hinweist: „Heute Hinrichtung“!

Die Vorführung hat immer den gleichen Verlauf: im Mittelpunkt steht die Hinrichtung. Irgendwer wird aus dem Publikum ausgewählt, wird zur Guillotine gebracht und geköpft. Der blutige Kopf rollt in einen Korb. Der Trick ist so perfekt, daß man es mit der Angst zu tun bekommen könnte. Selbstverständlich kann man sagen, daß auch Kult ein Blödsinn sein kann. Ich sage, es ist bestes absurdes Theater und es ist schon ziemlich absurd, sonst wär es ja kein absurdes Theater, allein schon wegen dem Schausteller, der den Henker gespielt hat. Sie sagten „Ringo der Schreckliche“ zu ihm, sein Name war: Hjalmar Ringo Praetorius. Er war eine imposante Figur, weiß geschminkt, schwarz gekleidet mit Zylinder. Und zu den Delinquenten, die zur Hinrichtung geführt wurden sagte er immer: „Kopf hoch stirbt sich leichter.“

Vor vielen Jahren suchte die Firma Schichtl dringend einen Henker, das Oktoberfest rückte immer näher und es fand sich keiner. Durch einen Hinweis aus der Bevölkerung auf einen ziemlich besonderen Typen fragte man den Ringo, der war zwar noch nie auf einer Bühne gestanden, sagte aber sofort zu und seitdem tat er Dienst als Henker im blutrünstigen Spiel beim Schichtl auf dem Oktoberfest.
Der Chef vom Schichtl sagte über den wohl nicht ganz einfach zu handhabenden Ringo: Es war unmöglich, ihn zu mögen, aber noch viel unmöglicher, ihn nicht zu mögen. Vor ein paar Monaten ist er nun gestorben und im jetzigen Schichtlbetrieb ist sein ehemaliger Gehilfe aufgestiegen und tut seinen Henkersdienst im absurden Spiel so, wie er es vom Meister gelernt hat.
Leb wohl und ruhe sanft, schrecklicher Ringo, mag sein, daß Du eine  merkwürdige Gestalt warst, nicht einzuordnen in die gängigen Normen, ein kleiner Schausteller, der schnell vergessen ist und die Welt wird wieder einmal nicht merken, daß sie ohne Dich ein wenig ärmer geworden ist. Ich werde Dein Grab suchen und Dir eine Rose hinlegen.

Für mich ist ein Rummelplatz immer noch ein Ort freudiger Aufregung und verbunden mit der Freude der Kinderzeit, wenn ich gesehen habe, wie im Sommer auf der Bundesstraße die großen Lastwägen mit den zerlegten Karussellen in Richtung Kreisstadt gerollt sind. „Papa, das Volksfest kommt!“, hab ich gerufen und nach langem Betteln sind wir dann hingefahren. Wir hatten wenig Geld, aber für eine Portion türkischen Honig, heruntergesäbelt von einem schwarzhaarigen Mann mit Fez auf dem Kopf hats gereicht. Und eine Karussellfahrt. Und einmal ist mein Papa mit der Schiffsschaukel so hoch hinauf, daß er einen Überschlag gemacht hat. Daheim bin ich nur durch ein Riesenglück oder die Hand des Schutzengels an einer Katastrophe vorbeigeschlittert, als ich den Überschlag auf meiner Schaukel probierte, die mit Ketten an einer Eisenstange zwischen zwei Birnbäumen hing …

Ich  mag keine Bierzelt Atmosphäre und ich mag mich nicht betrinken, mich versetzen schon allein die Gerüche, die Stimmen und einfach dieses bunte Treiben in eine Art wohligen Rauschzustand und ich empfinde große Zuneigung für die  Clowns und die Schaustellerinnen und all die Narren dieser Welt, deren Arbeit es ist, uns zu unterhalten, damit wir für ein Weilchen über alles Schwere hinausfliegen und einfach nur ohne Grund lachen und glücklich sein können.

Ich bin ein sehr seßhafter Mensch von außen betrachtet, ich fahre nicht gerne los und ich komme nicht gerne an, aber ich liebe es, unterwegs zu sein auf der Straße, wie die Fahrenden… unterwegs …unterwegs …  einfach unterwegs …

Die Reise des Hutmachers ins Niemandsland und Nemesis, eine Tochter der Nacht, Göttin der ausgleichenden Gerechtigkeit.

Links und rechts neben dem Bahngleis sind schmale Streifen Niemandsland. Da wachsen üppig die Goldreben und allerlei wildes Pflanzenzeugs, sich selbst überlassen so vor sich hin und wiegen sich im Fahrtwind der durchsausenden Züge. Vor ein paar Wochen kam der junge Hutmacher zum Bahnhof, zog sich im Fahrgasthäusel aus, faltete seine Kleidung sorgfältig zusammen auf der Bank, ging ein paar Schritte an den Schienen entlang und legte sich dann auf das Gleis vor den einfahrenden Zug.

Es hat in der Zwischenzeit geregnet und alle sichtbaren Spuren sind weggewaschen. Die Goldreben wiegen sich im Fahrtwind und alles ist wie immer im Niemandsland und schaut aus, als sei nichts gewesen. Das Entsetzen und das Gerede darüber haben aufgehört, zumindest hört man nichts mehr. Ob die Stimmen innendrin auch schweigen, weiß man nicht, denn man kann ja in die Innenräume der Menschen nicht hineinhören.

Ein Niemand ist ein namenlos, herrenlos niemandem zugehörig seiendes Etwas – die Verneinung von Jemand, dazu gehören z.B. Findelkinder und Fahrende. Es ist mir dieser „Niemand “ ein Rätsel, ich benutze den Ausdruck sehr oft, ohne genau zu wissen, was er bedeutet, wir benutzen ihn für etwas nicht vorhandenes und doch ist es ja da und gegenwärtig, allein schon durch seinen Namen. Das wunderbarste Lied, „einen Walzer für niemand“ hat Sophie Hunger geschrieben, es entspricht meinem Gefühl als Niemand unterwegs im Niemandsland zu sein …

Auch hier im Netz bewegen wir uns ja in einem Niemandsland. Eine ehemalige Bloggerin, die „Stattkatze“ hat eine Art Abschiedsrede gehalten, als sie ihren Blog geschlossen hat. Sie erzählte von den Anfängen dieses Bloguniversums, damals ohne Kommentare oder Likes, aber mit diesem starken Gefühl der Anwesenheit anderer, deren Texte miteinander kommunizierten, da waren lautlose Stimmen aus dem Nirgendwo … ein ganz spezieller Zauber und eine vertraute Verbundenheit ohne persönlich miteinander zu sprechen. Eine ganz eigene Welt, eine eigene Wirklichkeit. Dann hat man wohl begonnen, Bloggertreffen zu organisieren und sofort war der Zauber verflogen und konnte nie mehr wieder hergestellt werden, die verschiedenen Formen der Wirklichkeit haben es schwer miteinander. Ich glaube nicht, daß die eine Wirklichkeit ehrlicher ist als die andere, aber wir haben in jeder Wirklichkeit eine andere Existenz, die sich mitunter sehr sehr fremd sind. Das Netz hat vollkommen andere Gesetzmäßigkeiten im Niemandsland seiner Daseinsberechtigung.

Die Nemesis kommt allerhöchstens mal im Kreuzworträtsel vor, womöglich auch da als Rachegöttin, zu der sie im Laufe der Jahrhunderte mutiert zu sein scheint. Im äußerst komplizierten Götterhimmel der griechischen Antike ist sie die Göttin der ausgleichenden Gerechtigkeit und der Zuteilung des Gebührenden.  Ihre Attribute sind ein Zweig vom Apfelbaum und an ihrer Seite als Begleitung ein Greif. Es gibt kaum Beweise für eine große kultische Bedeutung. Sie war eine Tochter der Nyx (Nacht), die mit Chronos die Moiren erschaffen hatte, das waren die drei mächtigen Schicksalsgöttinnen Lachesis, Klotho, Atropos., von denen die Etrusker sagten, daß diese drei weit über allen Göttern stünden.

Diese mächtige weibliche Dreiheit kommt aus uraltem  Menschengedenken und hat viele Namen. Hier im Alpenraum konnte das Christentum trotz aller Bemühungen den magischen Kult des Volkes um die drei alten Göttinnen nicht ausrotten und so werden bis heute Barbara, Margarete und Katharina immer noch zum Kreis der 14 Nothelfer gerechnet.

Ob noch was übriggeblieben ist von uralten naturmagischen Ritualen, wo es um das Ehren, die Achtung und die Dankbarkeit für Hilfe in der Not von diesen helfenden heiligen Geistwesen geht … ich wage es zu bezweifeln. Man kennt ihre Namen, aber welche Hilfe bräuchte man von ihnen in Zeiten der alles beherrschenden toten Rasenflächen und der Industriegraswiesen ohne Glockenblumen und Margeriten?

Und wer mag mit Nemesis was zu tun haben … wo um Himmelswillen sollte sie auf dieser Welt anfangen, ausgleichende Gerechtigkeit auszuüben und dort Gebührendes zuzuteilen, wo es von Nöten ist…?

Oder passiert Gerechtigkeit schon, aber ganz anders, als wir vermuten …

Ich gehe im Niemandsland der fallenden Äpfel herum und pflücke Dir ein Zweiglein, Nemesis, bevor ich Dich wieder vergesse und hinter dem Baum steht Niemand und sagt: komm, laß uns den Niemandswalzer tanzen, unbedingt auch linksherum, sage ich.

Mutter (Ein Gemurmel), von Kate Zambreno

Kaum hatte ich das Buch in der Hand, wußte ich sofort, das ist es, das ist genau DAS Buch, das ich auch schreiben möchte!  Die wunderbare Elke Mützenfalterin hatte es auf ihre unnachahmlich wahrhaftig-poetische Weise vorgestellt und ein paar Sätze daraus zitiert … und da schon kamen mir ein paar Sätze von mir in den Sinn, die ich danebenstellen konnte. Auf dem hinteren Buchdeckel steht: „Was ich suche, sind keine Fakten. Was ich suche, ist etwas Unaussprechbares über meine Mutter. Ich will Bernstein und grünes Glas und Gold . Wie ihre Augen. Unsere Augen.“

Ja.

Und darunter spricht Siri Hustvedt von Assoziationen um eine Frau, die lang schon tot ist,  „aber als Geheimnis und Wunde weiterlebt. …Text, der es wagt, sich der immensen Macht der Mutter zu stellen.“

Ich lese dieses Buch und stelle leise meine Sprache neben die Sprache von Kate Zambreno und suche nach Erinnerungen, die es nicht gibt und wenn sie dann doch auftauchen, frage ich sie, wer sie sind und woher sie kommen und wer sie erfunden hat und was sie denn aussagen über die Mutter. Kate sucht um ihre Mutter herum und ich um meine, beide finden wir nicht das, wonach wir suchten, sondern etwas Diffuses, was in uns lebt, nicht existiert und uns doch ausfüllt bis über den Rand der Existenz.

Dieses Buch liest nur, wer es sich antun will, dieses Gemurmel und das Kreiseziehen um etwas Verlorenes, was man schmerzlich vermisst, ein Leben lang  … die Kreise werden enger und enger aber man kommt nicht wirklich auf eine Spur, die dahin führt, wo es noch nicht verloren war, dort, wo alles begonnen hat, denn es muß doch irgendwann begonnen haben, nicht wahr?

Seit vielen Jahre traue ich mich nicht, es zu schreiben, das (mein) Buch: Mutter. Kate Zambreno hat es gewagt, über zehn Jahre hat sie daran geschrieben. Ich hänge jetzt in der Mitte  fest … irgendwo sagt sie, daß sich die Erfahrung des Scheiterns ihr ganzes Leben lang wiederholt. Schmerzhaft ehrlich.

Fünf Bussarde schweben am Himmel. Mit ausgebreiteten Schwingen ziehen sie kleine und größere Kreise, manchmal stoßen sie dabei spitze Schreie aus … wie elegant sie sich auf die Winde legen … irgendwann sind sie verschwunden. Am Fußabstreifer liegt ein kleiner toter Vogel.

Neben der Straße liegt am Hang ein Baumstumpf, ein paar Meter weiter oben klafft ein tiefes Loch in der Wiese, dort wurde er ausgerissen.

Der Herbst schleicht sich langsam an, die Farben verändern sich. Ich mag gerne die Zeiten des Übergangs, wenn die eine Zeit  nicht mehr und die andere noch nicht ganz da sind, ich bin eine Schwellenhockerin und liebe das nebulöse und das diffuse Licht und das Ineinandergleiten von Werden und Vergehen.

Seit dem Hohen Frauentag am 15.August ist ja jetzt der „Frauendreissiger“.

In diesen magischen Tagen und Nächten sammeln die Kräuter ihre Kräfte und die Drachen verlassen ihre Höhlen und fliegen mit den Wolken. Barbara mit dem Turm, Margarete mit dem Wurm, Katharina mit dem Radl, das sind die drei heiligen Madl, so heißen die drei Ewigen bei uns. Ich bin mir sicher, daß die Margarete mit dem Drachen getanzt hat, damals in uralter Zeit, lang bevor die Christenheit den Hl. Georg erfunden hat, der den Drachen ermordet hat. Leider wollen seitdem die Drachen mit den Menschen nichts mehr zu tun haben und deshalb will auch keiner mehr tanzen, nicht mal mit einer Margarete wie mir. Aber ich gebe die Hoffnung nicht auf, warte weiter auf ein Massl(Glück) und winke ihnen zu, wenn sie über das Tal fliegen und sie winken zurück, indem sie ein wenig goldgelbes Feuer spucken.

Manchmal sehe ich im Baum mit den leuchtend roten Äpfeln ein Herz aus Zweigen, man sieht es nur in der Blauen Stunde, wenn die Schatten miteinander spielen. Tagsüber ist es unsichtbar.

Lufuzi

Mein Vater hatte ein paar Prinzipien, denen er unter allen, aber wirklich auch allen Umständen treu geblieben ist. Er weigerte sich standhaft, zu einem Schnitzel Pommes frites zu essen. Für ihn waren diese trockenen Kartoffelstäbe niveaulos und ein Beweis für den Niedergang der Eßkultur, niemals hätte er auch nur einen davon gegessen.

Ein weiteres Prinzip war, man putzt sich sorgfältig die Schuhe ab, wenn man eine fremde Häuslichkeit betritt, aber man zieht auf keinen Fall die Schuhe aus. Sollte das eine Dame des Hauses von ihm verlangt haben, konnte sie noch so charmant lächeln und auch noch klug sein, das war dann egal, er bezeichnete sie später als Putzteufel und niemals mehr betrat er diese Wohnung. Er empfand es als Demütigung eines Gastes, der dadurch praktisch halbnackt und hilflos in Socken, seiner Würde beraubt als hilflose Witzfigur auf irgendeinem Sofa oder an einem Tisch sitzen sollte … in manch einer Begegnung wurde dadurch unwiderruflich der Keim zur Freundschaft erstickt.

Aber das Allerschlimmste, was passieren konnte war es, einen schlechten Kaffee zu bekommen. Das Prinzip meines Vaters war: ein Kaffee muß heiß wie die Liebe und schwarz wie die Nacht sein. Früher, als meine Eltern kein Geld hatten, gab es trotzdem Bohnenkaffee. Meine Mutter nahm die Mühle zwischen die Knie und setzte sich aufs Sofa und mahlte die Bohnen. Ich kann dieses Geräusch heute noch hören und habe diesen wunderbaren Duft in der Nase, der sich langsam um sie herum ausbreitete. Sie zog dann die kleine Schublade aus der Mühle und kochte einen Haferlkaffee, den man durch ein silbern glänzendes Sieb in die Tasse goß. Dazu gab es immer ein Glas Wasser. Für meinen Vater war dünner Kaffee ein Gräuel, und auch als er schon längst eine Kaffeemaschine mit Filter hatte, schmeckte der Kaffee immer noch ein wenig nach Haferl, er war stark und schwarz und kräftig.  Es gab nicht viel, was ihn mehr verärgerte, als wenn er dünnen Kaffee vorgesetzt bekam. Er nannte ihn dann abgestuft entweder Blümchenkaffee, oder Muckefuck oder, wenn es ganz schlimm war und man das jeweilige Gebräu kaum trinken konnte, sagte er „Lufuzibrühe“ dazu, das kam dann schon einer Beleidigung gleich und auch da vermied er in Zukunft Besuche. Merkwürdig ist, daß dieses Wort Lufuzibrühe in unserer regionalen Mundart nicht vorkommt. Ich habe es noch nie von einem anderen Menschen gehört. Womöglich hatte es meine österreichisch/böhmische Mutter mitgebracht … finden konnte ich es nirgends. Seltsam ist, daß es im Netz ein paar Photographien von 1932/33 gibt, auf denen vollbesetzte Fähren über einen Fluß in Sambia/Afrika zu sehen sind und dieser Fluß ist auf ca 1000 Meter ü.M. und heißt Lufuzi. Wie gelangt nun die Brühe vom Fluß Lufuzi in Afrika in so manch eine hiesige Kaffeetasse? Sprache geht seltsame Wege und die Lufuzibrühe auch, wie letzthin wieder einmal feststellbar beim Italiener als grottenschlechter Espresso.

Lughnasadh oder Lammas, wie die alten Kelten dieses erste Erntefest im Jahr genannt haben sollen ist schon vorbei. Aber die Zeit der Schnitterin ist jetzt gekommen, sie geht übers Land mit ihrer Sichel und schneidet das ab, was zuviel ist. Auch wir mußten das Wilde beschneiden und kürzen, weil aus den vielen beim Spazierengehen eingesammelten Zweiglein riesige wilde Rosenbüsche geworden sind und durch das Werkstattfenster und etliche andere fast kein Licht mehr kam, und weil wir langsam aber sicher komplett umschlungen werden. Das ist immer ein wenig wehmütig, auch der Illex mußte dran glauben. Und da mußte ich an das Haus des Dichters denken.

In dem ganz wunderbaren Blog Lyrikzeitung habe ich mich sofort in ein Gedicht verliebt, das Róza Domašcyna für den Dichter Kito Lorenz geschrieben hat, wie muß er sich gefreut haben darüber! Beim Schneiden der wilden Pflanzen habe ich es vor mich hingesagt:

Dieses haus
für Kito Lorenz

ist das haus eines dichters
man erkennt es daran
dass der rosenbusch über das
hausdach guckt
und daran
dass die tomatenpflanzen in den
giebeltöpfen
so hoch wachsen dass der dichter
nur die hand
aus dem fenster zu strecken
braucht
um die paradeisäpfel zu ernten
an der sonnenseite unter dem
unsagbar
blühenden eingriffeligen
weißdorn
steht ein tisch mit bank und
stühlen
darunter hat der hund seinen
platz

auf der schattenseite am
türpfosten
triumphiert die brennessel
über den gast
der sich zu bücken hat wenn er
ins haus will

ich pflanze sagt der dichter
wie beiläufig
und sieht kurz vom
schreibtisch auf
weiter müssen die setzlinge
sich selber kümmern

Rōza Domašcyna
aus: Stimmen aus der Unterbühne. Gedichte 2020
Leipzig, Poetenladen

Vielen herzlichen Dank an den Poetenladen für die Erlaubnis, das Gedicht hier zu veröffentlichen!

Es ist Löwezeit, aber der „Mond der reifenden Beeren“, mein Mond, nimmt schon wieder ab, die Beeren sind längst geerntet und stehen in rot schimmernden Gläsern im Hauskasten. Alles geht seinen Gang, nimmt ab, nimmt zu und vergeht, kommt wieder in welcher Form auch immer. Die Schnitterin geht übers Land. Der Löwe in mir streckt sich im Schatten und gähnt laut mit offenem Maul und dann räkelt er sich und prüft die Schärfe seiner Krallen und dann pflegt er sein Fell und er liebt diesen Geruch, nach warmem Pelz und Erde und dem Harz der Bäume und dem lauen kleinen Wind und da nimmt er die Witterung auf zum Unsagbaren, das blau vom Himmel tropft und sich in seinen Augen spiegelt …