Sturzflug

Ich stehe da und rühre. Auch wenn der Herd neu ist und an einem anderen Platz, die Küche ist die alte. Ich spüre sie um mich herum, meine Vorfahrinnen, die Frauen, die rühren. Wie viel man doch in so einem Leben umeinander und durcheinander und hinum und herum rührt, rührt, rührt…das Unterste nach oben, das Innerste nach außen, nicht alle Teige gehen leicht von der Hand, manche scheinen während des Rührens zu Stein zu werden.

Darüber nachsinnend hole ich eine Zwiebel. Als ich wieder am Herd bin, finde ich eine Situation vor, die leicht zu einem weiteren Drama in dieser Küche hätte werden können. Da war etwas durch die offene Küchentür dem Licht entgegengeflogen und haarscharf neben der Pfanne abgestürzt. Da liegt er nun, auf dem Rücken, mit den Beinen zappelnd, zu schwer und unbeholfen, um sich umdrehen zu können, der Feind aller blühenden Apfelbäume: Ein Maikäfer. Ich übergebe ihn der Nacht und er sucht heftig brummend das Weite.

Ich rühre weiter in meiner Lebenssplitterpfanne.

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